La vie n'est-elle qu'une tache bruyante au milieu du calme plat de la mort ? Au c½ur du miroir, entre le modèle et le reflet, l'image vraie, là où la lumière est décuplée et éternelle, se trouve l'arc-en-ciel, immense et pur dans son irréalité. Tu t'appuies sur moi et t'accroches à mes larmes comme mon c½ur est pendu à la nuit. Tu sais, il s'est passé la corde au cou, le pauvre. Je devrais être triste pour lui mais je ne peux pas. C'est trop tard, de toute façon. Tu crois que j'aurai bientôt fini mon deuil ? Il n'a même pas commencé. Je voudrais crier, mais je ne peux pas, de même que je ne peux pas pleurer. Alors, je m'en vais, le long d'une route encore inconnue, la tête penchée en avant pour ne pas regarder en arrière, le vent d'automne qui fait voler mes cheveux. Je vais frapper à la porte du paradis, peut-être y trouverai-je quelqu'un qui m'attend ??
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